nuago

Il est des jours, il est des nuits,

Il est des amours et des envies,

Il est mon coeur, il est ma vie,

Il est mon corps et mon ennui.

Il est certain que je t'ai aimé,

Il est pénible d'être oubliée,

Il est vilain, il est mon ami, 

Il est mon maître et ma folie.

Il est celui qui aurait dû être là,

Il est forcé qu'on se reverra,

Il est ma foi et ma fatigue,

A cause de lui, je suis aride.

Non je ne me suis pas trompée,

Ce poème est ainsi, à moitié gâché.

Ce qui est en moi me fait reprendre l'écriture,

Alors qu'en fait, je n'ai que des bordées d'injures.

Envie de hurler, tout cela n'est pas juste,

Envie de tes bras, serre moi fort, je veux oublier,

Ecrire pour ne pas sombrer, ou pour m'éterniser,

Un cri, un souffle, sans doute le dernier il est.